Ela era mais, bem mais, só que parecia pior, não era exatamente daquela forma, com aquelas palavras que um simples papel dizia ou descrevia, tubos de tintas de canetas vazios, borrachas gastas e grafites terminados, folhas jogadas pelo quarto como se tantassem descrever alguma coisa ou formar qualquer coisa que pudessem dizer o que se passava ali dentro, não dentro do ambiente, mais talvez dentro dela, dentro de si mesma.